Meus carros, digo, meus caros portugueses,
Posso finalmente desfazer o tabu. Andava, prontos, taciturno, ensimesmado, melancólico e magoado, porque soube com antecedência do resultado do jogo de ontem. Uma vez mais foram-vos às canelas. Uma vez mais fintaram-vos. Uma vez mais corresteis o campo todo, sem bola. E no final levasteis uma abada. Agora, prontos, mesmo que queirais ir para o banco, não há.
Tanto sofrer afecta-me e de que maneira. Nem consegui acabar a lagostita que estava a comer ao jantar e prontos, dei o resto ao cão. Senti-me tão deprimido que até liguei à paris hilton e pedi-lhe que organizasse um evento em beverly hills, para desanuviar. Ela, prontos, disse-me logo que sim e cheira-me que vai ser coisa de arromba, que de festas percebe ela. Só lhe disse que tem de ter muitos aviões que eu cá gosto de voar. Ela, que também é bastante aérea, disse para ficar descansado e eu, prontos, fiquei. Partilho convosco esta confidência para que percebais a minha mágoa e para que saibais as verdadeiras causas quando lerdes as revistas da fofoquice na fila do centro de emprego. Não quero que vos deixeis endrominar por gente que, prontos, só me quer mal e que até me acusa de andar infeliz por causa do dinheiro. Quero dizer a essas más línguas que não é pelo dinheiro, não senhor. É pela falta dele. Para acabar digo-vos que podeis contar com o meu apoio e compreensão e, prontos, no próximo estágio até vou deixar que tireis fotos ao meu carro. Comigo lá dentro. Aproveito para agradecer ao jorge, o meu empresário, por me ter arranjado tantas palavras que querem dizer triste e que ajudaram a abrilhantar a minha escrita. Agora, prontos, fiquem bem que eu vou treinar. Com a irina.
Sem comentários:
Enviar um comentário