INSTANTES

 

O rio desliza por um tempo adormecido. As pedras sussurram-me feridas inacabadas de memórias exaustas. A ponte quer levar-me para a outra margem do sonho. E eu embarco num balão de São João que sobe pela noite feita de luz.

CONDENADO

CONDENADO

A sala vergava-se sob o peso de um silêncio ameaçador. O juíz enfunou a toga, crispou as sobrancelhas e lançou um dedo na direcção do réu:

- Vem acusado de atentar contra a desregulação do trabalho, contra a privatização de empresas, de subverter a comunhão de interesses entre políticos e grandes investidores, vem acusado de conspirar contra os negócios do futebol, dos eucaliptos e das barragens, de se rebelar contra extremismos, racismos e outros fundamentalismos, vem acusado de defender a liberdade sobre a alienação, a solidariedade sobre o lucro, o amor sobre a indiferença e, como se não bastasse, ainda desrespeitou a justiça chamando-lhe lenta, cara e injusta. Por tantos e tão gravosos delitos condeno o réu ao desterro sem apelo nem agravo.

Antes que pudesse esboçar um gesto, o bom senso viu-se algemado e conduzido a uma carrinha celular.

Poucos dias depois foi abandonado numa ilha tão inóspita quanto longínqua. Consta que não fica muito longe das ilhas para onde foram desterradas a inteligência e o discernimento.

DISTÂNCIAS

 

Lembras-me alguém, talvez de mim. Lembras-me de mundos que inventei em brincadeiras de crianças. Lembras-me de voar em papagaios feitos de vento e de ser rei e plebeu em histórias de adormecer. Lembras-me de casas pequeninas e de pássaros com pernas longas pousados em desenhos que a vida coloria. Lembras-me de correrias alegres e de cansaços felizes. Lembras-me de sorrisos e de beijos nascidos de abraços que queria eternos. Lembras-me das minhas fraquezas, dos meus medos, da dor dos meus erros. E lembras-me do amor assim imperfeito em que me dei a cada instante. Sei que neste mundo tudo é frágil, tudo passa, mas eu não me esqueci. E tu, lembras-te, meu filho?

É PELAS ALMAS

São Pedro aguardava com o nervoso miudinho a tamborilar-lhe os dedos na inseparável chave do céu. O desconforto da ansiedade estremecia-lhe a confiança e quase o fazia sentir-se santo com pés de barro.

A porta abriu-se de repente e uma voz metálica gritou:

- Que entre o do céu!

Entrou. O director de programas lançou-lhe um olhar altivo e perguntou-lhe ao que vinha.

- Gostava de apresentar um programa na sua televisão. Respondeu São Pedro.

Um velho enfiado num manto branco, a segurar uma chave ferrugenta teria decerto pouco para oferecer, pensou o director.

- Que tipo de programa? Atirou.

- Bom, como sabe eu sou o porteiro do céu, conheço gente boa, de carácter, gente generosa, sábia e humilde e gostaria de enriquecer os espectadores com os seus testemunhos de vida.

- Ò do céu, o que nós precisamos é de grandes audiências e essas não se conseguem com palavrinhas meigas mas com sensacionalismo, com guerra, com choque, percebe?

- Pois sr director, mas pensei que um pouco de harmonia e de paz pudesse ajudar a ....

- Qual harmonia e paz, homem! Olhe lá, você sabe mais palavrões do que palavras?

- De facto não, senhor director.

- E tratar as pessoas abaixo de cão, sabe?

- Não, sr director.

- E alguma vez fingiu uma greve de fome?

- Também não, sr director.

- Então volte lá para donde veio que a descer todos os santos ajudam.

São Pedro encaixou o cinismo e saiu. A voz metálica gritou de novo:

- Que entre o do inferno!

HABILITA-TE

 

Raspa a raspadinha

Nem que seja até doer

Raspa a raspadinha

Pelo que te falta viver

Raspa com a tua fé

Com todo o teu sentimento

Raspa contra a maré

Do maldito esquecimento

Raspa os erros e os rancores

Raspa as memórias feridas

Raspa traições e desamores

Raspa as tristezas sofridas

Raspa pelo tempo perdido

Pela esperança, pela união 

Raspa pelo que te é querido

Raspa com o coração

Raspa a raspadinha

Que a sorte ainda está aqui

Raspa a raspadinha

Antes que a vida te raspe a ti

UM DIA TEU

 

Ela fala e eu escuto. A voz é trémula e o olhar cansado que a doença fustiga. Enquanto fala peço-lhe em silêncio que me dê o seu colo, que me afague o cabelo, que me deixe ser o seu menino outra vez. Ela fala e eu sinto a sua mão na minha a caminhar pela rua num dia de sol porque de sol são todos os dias da infância. Ela fala e eu descanso-a porque já fiz os deveres da escola e comi o pão com marmelada que me meteu na pasta. Ela fala e eu prometo-lhe que não voltarei a subir às árvores sabendo que não cumprirei, que é do cimo delas que se conquista o mundo. Ela fala e eu peço-lhe que me deite na cama, me aconchegue e me cante a canção dos sonhos bonitos. 

Ela pára e pergunta-me porque estou calado. Respondo que fui fazer uma viagem com ela. Um sorriso enche-lhe o rosto de vida. A voz é trémula e o olhar cansado mas agora há a luz de um sorriso. A doença não venceu a força de uma mulher, a força da minha mãe.

ORGULHOSAMENTE SÓS, SEM MEDALHAS

Neste momento terrível dirijo-me a vós, os verdadeiros portugueses brancos, nascidos na nossa pátria, filhos de pais da nossa pátria, netos de avós da nossa pátria, que levaram durante séculos o nosso progresso aos povos incultos do mundo mas que nunca conspurcaram o nobre sangue lusitano com descendências indesejáveis. A vós portugueses genuínos apelo a que juntem a vossa à minha voz e em uníssono gritemos bem alto o nosso repúdio por tão vil acontecimento. Portugueses, nunca fomos, não somos e jamais seremos racistas mas eles que vão lá para a terra deles que não precisamos de medalhas para nada. A nós, bastam-nos os nossos valores.

Viva o populism... quero dizer, viva a fuga ao fisc... quero dizer, viva o benfi... quero dizer, viva Portugal!

Em tempos de confinamento os meus lápis a lembrarem que é possível sonhar