PESO PESADO

Às 6 horas em ponto levantava a grade da entrada da estação. Custava-lhe levantá-la. Levantara taças, estádios, multidões, sem esforço. Levantara-se em fama e glória, em riquezas efémeras. Agora restava-lhe aquela grade que lhe fechava a vida à medida que a levantava. O alcoól fora implacável e o pai também. Mesmo depois da saúde o abandonar continuou a rejeitá-lo. O pai que o incentivou, que lhe afagou o cabelo nas fraquezas, que lhe dizia que o amava porque era seu filho, não queria vê-lo. Por favor de um colega do turno da noite do hospital conseguiu visitá-lo. Encontrou-o inanimado no chão do quarto, enredado nos fios que o ligavam à vida e que arrastara consigo na queda. O pânico nem o deixou pensar. Em menos de nada levantou o pai, colocou-o no leito e ligou novamente os fios. Aguardou ansioso que o monitor lhe dissesse que tudo voltava ao normal. A seguir desapareceu sem ruído. Como prometera ao colega. No dia seguinte ligou-lhe de um telemóvel anónimo.
- Pai, sou eu. Ouvi dizer que ontem passou mal.
- Estou bem. Não quero que me voltes a ligar.
- Mas, pai...
- A minha família está aqui no hospital.
- Eu também sou a sua familia.
- Ontem foram eles que me salvaram a vida. Foram eles que me voltaram a ligar à porcaria da máquina. São eles que me vão trazer o almoço daqui a pouco. Tu não me és nada.
No dia seguinte a grade da entrada da estação foi novamente levantada. Às 6 horas em ponto.

PUXÓLUSTRO!

Tinha faro para o negócio. Dissessem o que dissessem tinha. Enquanto choveram os milhões da Europa dedicou-se aos stands de carrões que faziam salivar os novos ricos. A seguir investiu no negócio dos carinhos e abriu casas que encheu com os clientes dos stands e com brasileiras de sonho europeu desfeito. Quando a crise se levantou ameaçadora lançou-se nas lojas dos trezentos onde manteve os clientes que conquistara, que já não eram tão novos nem tão pouco ricos. Com a crise a rosnar descobriu a consultoria financeira para rentabilizar os despojos da abundância perdida. Por lá atendeu muitos dos seus pobres clientes. Com a crise a ladrar feroz entrou no negócio da compra de ouro mas a concorrência não lhe deu tréguas e à sua antiga clientela já nem as alianças restava. Felizmente, para além de esperto, era inteligente. Nunca abrira mão do negócio inicial; uma loja de escovas na baixa da cidade. Um negócio imune a crises e com uma procura incessante. Até o seu empregado, quem sabe influenciado pelo ramo de actividade, não se cansa de lhe repetir: - O Chefe é o maior!

REI SOL

Conquistara o poder pelo nascimento. O poder total, absoluto que lhe oferecia o mundo num estalar de dedos. Todos eram súbditos ao serviço da sua natureza superior. Não tolerava uma recusa e ninguém ousava enfrentar a fera enraivecida que a mínima contrariedade despertava. A subserviência que impunha chegava a entediá-lo. Adorava criar situações para exercitar a sua autoridade. Querer o que não havia, gostar do que aos outros repudiava, destruir sem motivo, fingir interesse para humilhar a seguir, tudo servia para a sua diversão. Gostava especialmente de gritar. Gritar ordens, insultos, censuras e de os ver estarrecidos a tentar controlar os espasmos nervosos que lhes provocava. E depois sentir-se magnânimo mostrando-lhes que apenas brincava. Era bom. Um dia saiu à rua e viu um sorvete que não era seu. Imperial exigiu-o de imediato. Foi-lhe recusado. Insistiu. Um valente tabefe deu-lhe a resposta. Foi o golpe de estalo que precipitou a sua queda. Refugiou-se em pânico debaixo das saias da mãe. Consta que por lá se mantém exilado. Agarrado à chucha.

PRIMA BERA

A Primavera voltou
Nas asas de uma andorinha
Ai que contente que estou
Ai que saudades eu tinha

O Céu pintou-se de azul
E também pintou o mar
Há uma brisa do Sul
Que veio para me abraçar

E as flores filhas do Sol
Dançam com alegria
A música que o rouxinol
Canta à amiga cotovia

Mas irrompe de repente
Com truculenta arrogância
Um malvado repelente
Às ordens da vil ganância

Que corta o mar aos pedaços
E fecha o Sol num saco negro
Para os vender a uns madraços
Ou para os levar para o prego

Partem as andorinhas
O rouxinol fecha o bico
As flores já não são minhas
Foram levadas pelo chico

Primaveril felicidade
Que eu senti tanto e tão perto
Esmagada pela austeridade
Criada por esse esperto

PORTO SEM ABRIGO

A chuva que cai intensa
Não lava a tristeza imensa
Que vai na alma da gente
Que é a gente que se sente

As lágrimas desta mágoa
São uma nascente de água
De um rio a sufocar
Que se perdeu do seu mar

Assim vai sentindo o Porto
Já menos vivo e mais morto
A amarga crueldade
Que lhe rasga a identidade

Já não há tom pardacento
É profundo o desalento
E a asa abre-se em ferida
Pela miséria escondida

Este velho burgo antigo
Com rosto de sem abrigo
E olhar frio de um jovem
A quem o futuro comem

É um Porto moribundo
Que desliza para o fundo
Do mundo

Perde-se a sua história
Sem orgulho, sem glória
Enquanto se olha para o lado
Num comodismo alheado

Mas é um Porto que é meu
Que me deu o que era seu
E agora vive em mim
E viverá até ao fim

SÓ BIRRAS

Super Vock - como manda a sapatilha

Super Boss - para o Springsteen

Super Book - com muita figuras e poucas letras

Super Bitoque - com ovo a cavaco, batata e silva

Super Choque - para o mexia

Super Clock - para o cucu

Super Doc - para o Tor (tratem-me à vontade por Doc Tor)

Face  Bock - para o internauta

Super Fuck - gaba-te cesta

Super Grogue - foge que ele vem aos esses

Super Look - mente o espelho à Lili

Super Lote - e agora quem é que compra isto?

Super Pote - não para a geração à rasca

Super Reboque - para a caça à multa

Super Toque - do maldito despertador

Sagres fresquinha e sandes de coiratos - para os que já não vão em futebóis.

CHOQUES ELÉCTRICOS

Finalmente a alegria
Da casa na periferia
Mas veio o Mexia
De quem ninguém fugia
Com a vil tirania

E ligou-o à corrente
Como se não fosse gente
E todo contente
Sugou-o impunemente

Ao pobre Zé
Ainda de pé
Mas já sem o pré
Resta-lhe a fé

Pede ao criador
Que lhe faça um favor
Meta um reactor
No grande estupor

E o leve pelo ar
Em direcção ao mar
Até um raio passar
E o electrocutar

Ou o lance de uma barragem
Para acabar a rapinagem
E nessa viagem
Lhe cobre portagem

Mas nada acontece

Continua o Mexia
A engordar a enxovia
E a fazer razia
A fartar a vilania

O povo esmorece
O povo empobrece
É pesada a cruz
E quase não há luz

CARNAVAIS

- Estás mascarado?

- O que te parece?

- Sinceramente não sei.

- Olha para os meus sapatos.

- São grandes.

- E o meu nariz?

- É vermelho.

- E as minhas calças?

- São largas.

- E o que é que está na ponta do meu chapéu?

- Uma flor.

- Então o que te parece?

- Estás mascarado.

- E tu?

- Eu não, ora essa.

- E esse cabelo branco?

- É natural.

- E essa queda para tirar cursos ao Domingo?

- Não tenho fins de semana.

- E essa de dar o dito por não dito?

- É eloquência.

- E os favores aos amigos?

- É gente com mérito.

- E o inglês macarrónico.

- É porreiro, pá.

- OK, podes contar comigo.

- Para as próximas eleições?

- Não, para uma parelha de palhaços.